Estamos en el balcón de un departamento metropolitano. La capital respira invierno, mientras su inconsciente se retuerce en amargura: eso que llaman “progreso”. Un contexto de repugnancia, egoísmo, suicidios y resignación, donde la vanidad baila al ritmo de las liquidaciones. Las calles avanzan mecánicas, como si una mano oculta guiara las conciencias. El caminar se vuelve tropiezo, el aula predica el estancamiento y el desprecio por el empeño. La mirada se pierde en el delirio de los resentidos, mientras los dioses lloran el engaño cultural. Así transcurre un día cualquiera en esta selva civilizada que niega la herejía y traiciona la posibilidad de un cielo disidente: nuestro libro, nuestra versión del mundo.